Los ojos y los ecos

       El calor sofocaba los impulsos y la actividad de los miembros del grupo en lo alto de la cuesta y resecaba incluso los sesos que pretendían concentrarse en nuevas melodías. La tensión soportada las últimas veinticuatro horas se había relajado tanto que los había llevado al extremo contrario. La atonía y el despego se adueñaron de su ánimo. Sólo las tareas cotidianas de subsistencia parecían tener cabida.      Reunidos en el porche exterior una vez que comieron, volvió a suscitarse la controversia sobre el cariz que habían tomado los acontecimientos y las consiguientes perspectivas de actuación futura.      -No comprendo con qué fin te ha dejado esa arca con plantas tan propias de las brujas como si fueras su discípulo – preguntó Irma a Bj.      - Supongo que lo ha puesto en mis manos por ser descendiente de los antiguos propietarios, pero creo que su intención era que dispusiéramos todos de esto...

    Recuerdo la miel por tus ojos. Pero no recuerdo qué miraban. Añoro el juego, los juegos contigo, mi fiel jilguero rojo. Pero tú eras el juguete deseado, yo el jugador lejano y ausente. Un río recorre tu risa y la sed del trino de tu voz es la corriente que aprisa pasa como un olvido, y que acaricia la tez del puente, herido por tu brisa, desde el que te miro. Te veo a través del visillo del tiempo discurrir como un arroyo del ayer cristalino y limpio. Y me pregunto como un amante sin odio por la espera cómo beber de tus aguas frescas, ya tan distante, cómo decir del sabor a gozo escondido, estando tan silente, cómo sentir, cómo recibir un amor que era mío y ya no me pertenece.       

       Tierra marginal, tierra desterrada y estéril. Ojos que contienen toda la alegría, toda la tristeza de este mundo en un solo bulo, una sola ironía. Perfil de un niño que atesora toda la ilusión, toda la quimera y que rompe las normas de las niñeras y derriba los muros de la cordura. Brazos que albergan como una casa a los moradores y huelen a fruta madura, que destilan esa felicidad sin culpa, pese a la amargura vana de las voces. Palabras que más que un sonido son vórtices, túneles al desván del cielo, al trastero de un camino que, con su melodía, induce a la locura del sendero al laberinto y que no engañan con atajos ni pasos atrás. Así se ven las cosas cuando no se aprende a mirar, sino a soñar desde siempre.    

   

       La casona se recortaba al final de la pendiente con una luz espectral que salía de planta baja. Las ventanas emitían un fulgor titilante producido por la luz desprendida del fuego del hogar y de las lámparas y velas espaciadas a esa altura de la casa. Un grupo de unas veinte personas encolerizadas recorría en aquella dirección el último tramo desde la ermita blandiendo faroles, antorchas, palos y escopetas. Sus siluetas se recortaban al contraluz como una Santa Compaña vociferante, pero de paso rápido e impetuoso, cuyos himnos, rezos y salmodias fueran substituidos por blasfemias, insultos y amenazas de muerte. Acompasaban su andar a los gritos ofensivos que tildaban de diablos asesinos y de monstruos pervertidos a los ocupantes de la vivienda de la cumbre. Como un reguero de luciérnagas letales volaron en pocos instantes hasta el frente de la edificación. Todos reclamaban un castigo por el ultraje y la crueldad que habían cometido contra la pequeña del p...

  Un hombre se esfuerza en tejer su tela de araña y en extender sus hilos hasta lo más lejos del infinito para atrapar y someter con sus nudos todo un mundo de presas cada vez más grande. Pero el viento de tormenta corta y se lleva su telar al otro lado, al margen del horizonte. Otro hombre va encendiendo pequeñas fogatas y olores y al poco se acrecientan en un gran incendio. Pero un viento lluvioso y amargo lo apaga en un instante y el hombre infeliz muere de frio en su páramo. Así vuelve el viento a batir sus alas y a abatir el castillo de naipes de nuestros sueños. Aunque algunos se elevan en el aire como pompas iridiscentes de jabón rellenas de palabras y delirios y ensoñaciones. Así que dile al oído del viento el son y los nombres con los que hoy te invento y te llamo a regresar desde el recuerdo herido.

  Un grillo canta cada noche sin encontrar quien le haga coro. Afina los sones de su instrumento para armonizar sus solos al rasgueo de las ramas con la brisa de la tarde. Alicaído, quiere espantar con su aliento la congoja de hallarse el nido vacío. Necesita dejar en el viento su mensaje, apurar los postreros soplos del verano. Pues nota ya el invierno asesino en que se va convirtiendo su cuerpo. Grita el grillo desesperado y presiente que sólo le consolará el eco.