SOMOS ( Poema)

 

¿Dónde se fue el tiempo?

                                                Esa figura anodina, sin sombra y marchita pasa y canta…

Se derrumba el silencio,

                                                                  y oramos.

Aceptamos la melodía tácita de la bruma y

del drama…

                                                                    ¿Quién?, ¿de dónde?,

                                                                                                                                                          ¿para qué?

Se encumbra un pozo sin fondo,

                                                              un vacío de deseo

 y un porqué sin conciencia.

Somos la utopía que arrumba al caos,

                                                           el loco día a día.

Se humilla el rostro del nadie que escucha este canto…

Somos esclavos, casamos la decepción

y el yo.

 La risa ausente de la humillación nos observa.

 Somos su presa.

Cesamos con la pérdida hiriente. Porque no,

no hay vida ni sino, no hay oyente,

no hay tú.

Pero tú entonas con porfía tu himno…

Aunamos cristaleras queriendo ser espejos.

Y el llanto de amor del desierto devuelve

una gota de aliento que ríe

sin voz.

Y somos una nota sola, como un viento sin origen ni color,

sin destino, sin olor.

Y en coro recitamos…

Mecemos nuestra ausencia firme en tierra,

Nadamos para no naufragar.

                                                                                                                            Pero el aire negro nos encuentra solos,

sollozando de hambre y sin labios, con ira

                                                                                                                   con besos de cementerio.

Y aun así, modulamos sin eco, muy lejos,

la armonía,

amargamente lejos…

Estelas titilantes de la tierra,

¿quién? Nos anuncian

cristales del río y de la mar, desvelan

luces de sombra y engaño errante, ¿para qué?

Nunca saben dónde van.

Que sólo señalen el límite del alma,

la confirmación de la duda,

la cuna de la vejez,

la inmovilidad del son del tiempo que pregunta

y la impotencia

de esta sinrazón muda, de este querer.